书店里静得可怕，只有雨声滴滴答答，像在敲打他们的心。林雾生靠在椅背上，眼泪终于掉下来，砸在日记上，洇出一小块水渍。他突然觉得，这雾隐镇像一张巨大的网，把他和叶舒遥的过去缠在一起，挣不脱，也逃不掉。他低声道：“她叫你姐别去，可她自己去了。她是不是早就知道会死？”

叶舒遥没说话，伸手抓住他的手，手掌暖暖的，像在传递某种力量。她低声道：“雾生，我来这儿是为找我姐，可现在，我不想让你一个人查下去。我们一起，好吗？”

他抬头看着她的眼睛，清亮得像山间的溪水，里面藏着倔强和温柔，像雾里的灯火。他喉咙一紧，眼泪止不住地流，点点头，“好。”

她笑了笑，松开手，起身走到窗边，推开一条缝。冷风吹进来，卷起她的碎发，雾气翻滚，像要把整间屋子吞没。她低声道：“我姐走的那年，我梦见过她。她站在雾里，喊我，可我找不到她。后来我就不做梦了，可来了这儿，我又开始梦见她。”

林雾生站起来，走过去，站在她身边，低声道：“那你后来找到了吗？”

她摇摇头，声音很轻，“没找。可我学会了往前走。现在，我想帮你找。”

他没再说话，窗外的雾气像一张巨大的网，把他们困在里面。他突然觉得，也许母亲留下的不只是线索，还有一种无声的期待，而叶舒遥，是他没想到的答案。

那天傍晚，他们找到陈渡。他坐在院子里，低头修着一把旧斧子，木屑散了一地。看到两人走来，他皱了皱眉，放下斧子，“又来干什么？”

林雾生没废话，把日记扔到他面前，“看看这个。你认识叶舒宁吗？”

陈渡愣了一下，捡起日记，翻开几页，脸色慢慢沉下来。他读到一半，低声道：“她来过陈家坪，问我爸山里的事。我爸不爱搭理，她就走了。后来没再见过。”

“那她可能跟我妈一起死了。”林雾生盯着他，声音发紧，“陈渡，你还想躲吗？”

陈渡沉默了好久，手指攥着日记，关节发白。他终于站起来，低声道：“我不躲了。你们要查，我跟你们一起。可别后悔。”

三人对视一眼，像达成了某种默契。院子里的风吹过，卷起木屑，雾气翻滚，像在见证这场迟来的联盟。林雾生低头看着日记，心里却像压了块石头——母亲和叶舒宁的影子重叠在一起，像两盏熄灭的灯，等着他们点亮。