坎贝尔用脚拨开布袋，里面确实是数十个做工粗糙的铜杯，边缘还带着新鲜加工的痕迹。

教堂深处传来更多金属声，他持木仓谨慎前进，最终在祭坛前僵住了——

七个失窃的铜十字架整齐排列在红毯上，每个都被切割改造，大部分材料变成了桌上那些简陋容器。

一个年轻修士正在将某种绿色液体倒入其中。

"这是……什么？"坎贝尔的声音嘶哑。

老神父跟上来，画了个十字："cholera medicine（霍乱药），警官。贫民窟爆发疫情，我们融化十字架制作圣水容器……教会不同意动用新器皿，说穷人不配用金贵的铜器。"

他苦涩地笑了笑，"所以托马斯兄弟'借'了几个……"

坎贝尔的木仓缓缓垂下。

梦境、血字、十字架……全都与洛威尔无关。只是一群神父为穷人偷了自己的圣器。

系统，重新评估案件关联性。

界面突然扭曲，弹出乱码：

【逻辑冲突……滋滋……道德算法无法解析……建议：……滋滋……】

年轻修士拿起一个容器，里面绿色液体在灯光下微微发亮："醋酸铜溶液，能净化饮用水。配方来自12世纪修道院手稿。"他指了指角落的蒸馏器，"我们把十字架熔了做成容器，这样穷人家能长期使用……"

坎贝尔机械地收起枪，突然感到三天来的紧张如潮水般退去，留下无尽的疲惫。

他跌坐在长椅上，手指无意识地摸到胸前的小瓶子——洛威尔给他的香水。

"你们……应该申请许可。"他无力地说，更像是在自言自语。

老神父坐到他身边："像东区贫民申请霍乱疫苗那样等上三个月？"老人拍了拍坎贝尔的膝盖，"孩子，你看起来累坏了。要不要尝尝我们的薄荷茶？"

黎明时分，坎贝尔拖着脚步来到威廉姆斯香水店后门。

他用那把黄铜钥匙开了锁，悄声进入。工作室里弥漫着薰衣草和佛手柑的气息，洛威尔伏在桌上睡着了，银色短发凌乱地散在脸侧，手中还握着一支钢笔。

坎贝尔静静地站着，注视洛威尔随着呼吸微微起伏的肩膀。

没有十字架，没有血迹，只有墨水在纸上晕开的一小片蓝色——像是梦中玫瑰的颜色。

他伸手想拂开落在洛威尔鼻尖的发丝，却惊醒了对方。

洛威尔猛地抬头，灰绿眼眸因睡意而朦胧，却在认出坎贝尔的瞬间变得清明。

"三天。"他嗓音沙哑，"你消失了三天。"

坎贝尔想解释，却只发出一声哽咽般的叹息。他的膝盖突然失去力气，不得不扶住桌沿。洛威尔立刻起身，椅子在地板上刮出刺耳声响。

"别动。"洛威尔按住他的肩膀，快速从架上取下几个精油瓶，"马克！烧水！"

接下来的记忆模糊不清。

坎贝尔只记得被按进扶手椅，滚烫的毛巾敷在脸上，然后是一杯加了蜂蜜和某种香草的热茶。

当他再次清醒时，发现自己裹着毯子，头靠在洛威尔肩上，对方正轻轻按摩他的太阳穴。

"十字架……"坎贝尔昏沉沉地说。

"嘘。"洛威尔的手指带着舒缓的香气，"布莱克告诉我了。一群神父偷的。"他顿了顿，"你以为会和我有关？"

坎贝尔闭上眼，梦中的血字在黑暗中浮现。他感到洛威尔的身体微微僵硬，意识到自己不小心说出了声。

"只是个噩梦……"他试图解释。

洛威尔突然转身，双手捧住坎贝尔的脸。

那双向来锐利的灰绿眼眸此刻柔软得令人心碎："所以你像个疯子一样独自调查，不睡觉不吃饭，就因为你梦到什么见鬼的十字架和我有关？"

坎贝尔点头，这个轻微的动作让他的额头抵上了洛威尔的。两人呼吸交错，近到能数清彼此睫毛。

"愚蠢。"洛威尔低语，却没有移开，"自大、固执、愚蠢的警探……"

这个责备最终化作一个轻如羽毛的触碰——洛威尔的唇在他额头上短暂停留，比梦中玫瑰园里的吻更加纯洁，却更加真实。

"下次，"洛威尔的气息拂过他的皮肤，"带上我。无论多荒谬的危险。"

坎贝尔想反驳，但三天来的疲惫终于击垮了他。

在沉入梦乡前的最后一刻，他感觉到洛威尔的手指与他交缠，耳边是系统罕见的静默——仿佛连这个来自未来的科技也懂得，有些时刻不需要分析，只需要感受。